8. Vida errata

Marginal.
Veintisiete metros cúbicos de atmósfera,
tres calles que me son queridas
y el amor:
estoy quedándome sin mundo.
(Pagamos en vida la ilusión de ser poetas)

¿Habrá otro destino?
Guerreros y poetas,
pueblo raso y funcionarios:
el diario escalofrío,
ilusión y desempleo,
¡cuánto hemos querido!,
pereza y desamparo.
(De migajas llenos de esperanzas)

Trabajar, hay que trabajar,
¿sin saber por qué,
desde niños y hasta cuándo?
No creímos egresados
de la Escuela de la Vida
pero ¿a título de qué
y en qué podríamos emplearnos?
(Solitarios abriéndonos camino)

La mesa está dispuesta,
el vino derramado,
no estamos todos,
¿tendríamos que callar?
(Señalando con el dedo, preguntando)

Pagamos en vida la ilusión de ser poetas,
de migajas llenos de esperanzas,
solitarios abriéndonos camino,
señalando con el dedo, preguntando.